В моей первой поездке на Афон я меня поразили больше всего не вековые монастыри, это не маленькие, одиноко стоящие кельи отшельников, не скиты, не ночные службы и даже не литургия, которую мне довелось отслужить на Афоне. Поразили больше маленькие тропинки, соединяющие между собой всех и все, что существует на Афоне.
Когда только ступаешь на тропинку, круто поднимающуюся в гору, охватывает чувство, что у тебя, ленивого городского жителя, не хватит сил идти по ней. Но потом шаг за шагом появляется уверенность и легкость, и ты то исчезаешь в кустах, то появляешься в ярких солнечных пятнах, чтобы опять исчезнуть вместе с тропинкой в запахе цветущего вереска. И вдруг где-то вдалеке слышно то ли пение, то ли монолог. Звук приближается очень медленно. Долго ждешь, кто это. Наконец из-за поворота появляется монах лет 35 с четками в руках, поющий …. Херувим …. – это единственное, что я смог разобрать из его греческого напева. Не останавливая ни своего движения, ни пения, он машет тебе рукой и исчезает за поворотом, а в воздухе продолжает звучать его голос.
Сколько монахов за столетия прошло по этой тропинке, прославляя Богородицу, за сколькими из них сама шла Владычица по этим же камням, по тем камням, на которых сейчас я стою?
